Tous, un peu transis, dorénavant impuissants, nous regardions l'orage déferler : la roideur de son corps complètement possédé, le sang qui affluait à son épiderme, le début des tremblements, l'accélération des secousses, jusqu'à ne plus être qu'une vibration continue. Comme si toutes les particules de son corps-volcan avaient voulu se disjoindre et voler en éclats. Une onde de sang qui aurait voulu exploser en fontaine. Après deux, trois ou même quatre éternelles minutes de séisme contenu, les tremblements ralentissaient pour devenir des soubresauts de plus en plus espacés, bizarrement lascifs.

Le sommeil l'assiégeait alors brutalement, lourd et habituellement très court. Puis, elle ouvrait les yeux et nous regardait à travers la brume d'une interrogation, comme pour demander à chacun, retourné à son occupation, ce qu'elle faisait là couchée par terre, terrassée par le ciel. Elle se levait avec un petit sourire gêné en constatant que sa robe était mouillée et allait sagement se changer sous les bons soins de Mère-Alice.

Reine-Laure, la belle adolescente robuste, revenait alors en chantant, toute joyeuse, et s'absorbait dans ses dessins et ses cahiers de chiffres, les sages jeux de l'enfant qu'elle restera toujours. Le bateau, et toute sa belle ordonnance, avait repris sa course et voguait léger. Le grand Corsaire, ravisseur de conscience, était reparti et aussitôt oublié, jusqu'à la prochaine fois.    Suite